lunes, 23 de julio de 2018

INÚTIL


A esta hora, inútil es escribir;
errar por esta página,
colgarse en sus abismos sin razón,
Acrílico sobre lienzo Escribir en el aire, José Ramón Vaca
desprenderse del suelo donde crepita
este tumulto de nombres sin presencia.
Inútil parece bordear estas orillas
para buscar los olvidados tempos,
las antiguas cadencias de las sílabas,
la luminosa huella de los significados.
Inútil resulta escribir por sus esquinas
                      y pronunciar de distinta manera la belleza,
                       ahora, cuando nada se queda
                      y todo huye



lunes, 18 de junio de 2018

GRULLA






Grulla de pasos exactos,
vieja amiga que danza
 las horas cinceladas,
 los mismos festines cotidianos.
Una a una las horas.
Uno a uno los pasos.

Grulla que, de un solo tajo,
abre las cortinas del tiempo
para mostrarnos
la desnudez del día,
con arrugas y canas
y un cándido reloj sobre sus patas...
hasta que..., alguna vez,
 se arroje a lo inexacto.



miércoles, 30 de mayo de 2018

SI UN DÍA PASEAS POR UN PARQUE LLENO DE LIBROS




 Querida joven amiga de redes invisibles:


     Si un día paseas por un parque lleno de libros, pleno de literatura y vida,  donde esperan por ti las lecturas que te dibujarán la verdad sin subterfugios, o te harán cuestionar la realidad para cambiarla, o te invitarán a luchar por un mundo más igualitario y justo, o hará que te alejes de los viejos clichés de princesas de cuentos, o te alertarán contra  encantadores de serpientes con fórmulas mágicas para ser feliz, detente.  No pases de largo.
   En estos días pudiste hacerlo y no lo hiciste. Haberlo hecho te hubiera permitido ver la existencia en su plano más amplio, menos sesgado, más profundo…porque los buenos libros te enseñan a pensar y el pensamiento construye seres libres. Con ellos aprenderás a percibir el mundo desde distintas perspectivas, te hará ver la vida a través de otras miradas diferentes a las tuyas, lo que te regalará el don de la empatía, o tal vez tan solo te salven de no ser igual, de ser distinta; de no ser una simple marioneta o una muñeca que otros visten y pintan.

    Mientras esperabas por la firma de una famosa de las redes, pudiste haber visitado las cuevas donde, con un simple ábrete sésamo,  hubieras abierto las páginas de La Línea Perpendicular de mi Pecho de Maribel H. Díaz y sólo con dos versos, al azar, te hubieras llevado en la mochila que conformará lo que serás, la fuerza, la valentía que algún día se te exigirá ante las telarañas de la vida.

   Hubieras sido uno más de los Pasajeros del Tiempo de Elena Villamandos y recorrido los pasillos largos e intrincados de mujeres intensas para hacer acopio de savia para la subsistencia.

  Entretanto aguardabas la llegada de una firma venida de lo virtual, hubieras rozado el latido tangible y hondo de unos versos de Pilar Durán, convocándote a Lo Primero y Ciertas Cosas y estoy segura de que la Muchacha del Ajenjo de Cecilia Domínguez Luis te habría invitado a sortear el desarraigo, los cambios, las grietas que vendrán a ti alguna vez aunque ahora parezcan lejanos.

    Y así muchos más títulos y autores en este parque lleno de libros y asideros para la vida, amiga mía...

    Hasta puede que tal vez, después de la anhelada firma de una youtuber, te hubieras llevado a casa, también, aquella lectura envolvente que hiciste mientras esperabas,  y puede que no te llevaras con ella un millón de sonrisas, pero sí la riqueza de detalles sensoriales, con complejidades emocionales y morales, totalmente alejados todos ellos de lo leve y azaroso que nada en la superficie banal de las cosas.

    Así que, si un día paseas por un parque lleno de libros, no pierdas tiempo esperando firmas, primero piérdete en los libros que valen la pena.






miércoles, 14 de marzo de 2018

OLVIDAR



Aunque no entendamos, 
a pesar de la rabia, el odio
y sus fauces enormes


Aunque nos cueste digerir
este sabor del desconcierto
que mezcla el asco y el miedo
con este amargo palpitar
que es no entender,
que es no saber…;

                a pesar de todo y más
                olvidaremos.

Olvidar:
este es el distintivo
que nos nombra 

la cima en la que pervivimos
–ajenos  a lo ajeno–

       donde el pesar no nos embista.

Cerrando puertas al dolor del otro
(sintiéndolo, sí, pero desde muy, muy lejos)
por si entra y nos devora
el monstruo inexplicable de las cosas.

Humanos, simplemente, somos.
Aterrorizados por lo inhumano
que siempre nos acecha.



lunes, 5 de febrero de 2018

SI PUDIERA



Si acaso este dolor se escabullera
entre el minuto dos
 y la hendidura azul de un lunes ácido.
Se quedara dormido en los laureles
de un para siempre,
se olvidara que es río
con vocación de lluvia y cataratas.
 Si tu dolor pudiera yo esconderlo,
amarrarlo al olvido y tirar de la cuerda.
Que ya no fuera más, yermo y baldío,
tirabuzón amargo de hojalata.
Si yo pudiera ser susurro de mañana:
te mostraría el gozo que te acecha,
haría tañer campanas,
dejaría a tus pies lo que te pertenece:
ese deleite de existir que ayer yo vi
en el mismísimo umbral de tu mirada.



jueves, 25 de enero de 2018

TE INVITO

                                                     


Te invito a dibujar pájaros imposibles,
amaneceres erigidos en púlpitos de luz,
desperezándose
:signos de oficio de inmensidad.

Pincelemos la hierba primaria,
moldeemos la tarde color adentro;
campo abierto
lleno de nombres y palabras.

Crucemos todos los abriles,
acariciemos todos los septiembres;
bajo la lluvia o sobre las vendimias.

Pintemos el gran viaje
que yo dibujaré,
terciopelos fugaces en tus ojos centauros,
sobre el agua




©Isabel Expósito Morales



             

miércoles, 10 de enero de 2018

UNA MUJER ESPERA



Chronology, obra de Julia Sisi
a tu obra Sisi, por inspirarme

Una mujer espera
lo que sabe que viene.
Amiga de las horas,
 mira de frente al tiempo.
Con él cubre jarrones;
quiescente, lo detiene…
y se asoma a ventanas,
invadida de noches
y de estrellas.
Una mujer espera
lo que sabe que viene.
Móvil. Indócil.
Llena de mariposas
que volarán con ella
más allá de su frente,
más allá de sus horas.
Esta antigua crisálida
se vestirá con alas.
Una mujer lo sabe…
Una mujer espera…