lunes, 18 de junio de 2018

GRULLA






Grulla de pasos exactos,
vieja amiga que danza
 las horas cinceladas,
 los mismos festines cotidianos.
Una a una las horas.
Uno a uno los pasos.

Grulla que, de un solo tajo,
abre las cortinas del tiempo
para mostrarnos
la desnudez del día,
con arrugas y canas
y un cándido reloj sobre sus patas...
hasta que..., alguna vez,
 se arroje a lo inexacto.



martes, 12 de junio de 2018

LAS TARDES DE LOS MARTES


Las tardes de los martes son mujeres
de historias en la mano y versos en la frente.
Mujeres que deshojan, que amasan, que regalan
su vida entreverada entre palabras:
los hijos que parieron,
la voluntad de no multiplicarse
que algunas albergaron,
aquello que escondieron
en la gaveta oscura del ya nunca será
pero,  también los sueños
que hoy cuelgan como limpias victorias
en hojas de papel.
Mujeres  que tachan con olvido las perdidas batallas
y luchan las ganadas, cada día, persiguiendo a destajo libertad.
Hay mujeres montaña de pilares intactos
y otras que descubren el sol cada mañana
detrás de telarañas o cortinas de nieblas  cerradas bajo llave.
Las hay que traen consigo el saldo de un secreto
y otras sin enigmas que llevarse a la boca.
Las tardes de los martes son mujeres:
todas acariciando miedos,
destruyendo murallas que ellas no levantaron,
huyendo de jarrones y de espejos,
mirando ojos adentro aquel silencio
que estalla en la palabra
—prosa o verso—
de alisios repetidos sin enmiendas.
Las tardes de los martes son mujeres.
Las tardes de mis martes son: ustedes.


miércoles, 30 de mayo de 2018

SI UN DÍA PASEAS POR UN PARQUE LLENO DE LIBROS




 Querida joven amiga de redes invisibles:


     Si un día paseas por un parque lleno de libros, pleno de literatura y vida,  donde esperan por ti las lecturas que te dibujarán la verdad sin subterfugios, o te harán cuestionar la realidad para cambiarla, o te invitarán a luchar por un mundo más igualitario y justo, o hará que te alejes de los viejos clichés de princesas de cuentos, o te alertarán contra  encantadores de serpientes con fórmulas mágicas para ser feliz, detente.  No pases de largo.
   En estos días pudiste hacerlo y no lo hiciste. Haberlo hecho te hubiera permitido ver la existencia en su plano más amplio, menos sesgado, más profundo…porque los buenos libros te enseñan a pensar y el pensamiento construye seres libres. Con ellos aprenderás a percibir el mundo desde distintas perspectivas, te hará ver la vida a través de otras miradas diferentes a las tuyas, lo que te regalará el don de la empatía, o tal vez tan solo te salven de no ser igual, de ser distinta; de no ser una simple marioneta o una muñeca que otros visten y pintan.

    Mientras esperabas por la firma de una famosa de las redes, pudiste haber visitado las cuevas donde, con un simple ábrete sésamo,  hubieras abierto las páginas de La Línea Perpendicular de mi Pecho de Maribel H. Díaz y sólo con dos versos, al azar, te hubieras llevado en la mochila que conformará lo que serás, la fuerza, la valentía que algún día se te exigirá ante las telarañas de la vida.

   Hubieras sido uno más de los Pasajeros del Tiempo de Elena Villamandos y recorrido los pasillos largos e intrincados de mujeres intensas para hacer acopio de savia para la subsistencia.

  Entretanto aguardabas la llegada de una firma venida de lo virtual, hubieras rozado el latido tangible y hondo de unos versos de Pilar Durán, convocándote a Lo Primero y Ciertas Cosas y estoy segura de que la Muchacha del Ajenjo de Cecilia Domínguez Luis te habría invitado a sortear el desarraigo, los cambios, las grietas que vendrán a ti alguna vez aunque ahora parezcan lejanos.

    Y así muchos más títulos y autores en este parque lleno de libros y asideros para la vida, amiga mía...

    Hasta puede que tal vez, después de la anhelada firma de una youtuber, te hubieras llevado a casa, también, aquella lectura envolvente que hiciste mientras esperabas,  y puede que no te llevaras con ella un millón de sonrisas, pero sí la riqueza de detalles sensoriales, con complejidades emocionales y morales, totalmente alejados todos ellos de lo leve y azaroso que nada en la superficie banal de las cosas.

    Así que, si un día paseas por un parque lleno de libros, no pierdas tiempo esperando firmas, primero piérdete en los libros que valen la pena.






miércoles, 14 de marzo de 2018

OLVIDAR



Aunque no entendamos, 
a pesar de la rabia, el odio
y sus fauces enormes


Aunque nos cueste digerir
este sabor del desconcierto
que mezcla el asco y el miedo
con este amargo palpitar
que es no entender,
que es no saber…;

                a pesar de todo y más
                olvidaremos.

Olvidar:
este es el distintivo
que nos nombra 

la cima en la que pervivimos
–ajenos  a lo ajeno–

       donde el pesar no nos embista.

Cerrando puertas al dolor del otro
(sintiéndolo, sí, pero desde muy, muy lejos)
por si entra y nos devora
el monstruo inexplicable de las cosas.

Humanos, simplemente, somos.
Aterrorizados por lo inhumano
que siempre nos acecha.



jueves, 8 de marzo de 2018

UN DESEO






No quiero gustar porque me calle
ni que escriban para mí versos tan tristes
No quiero ser esa princesa  de boquita de fresa;
que mis  claves  sonoros
ni han perdido la risa
ni han perdido el color.

Yo lo que quiero es irme
con Federico García Lorca
a ver cómo brillan los dientes de la calavera
de todas las Bernardas, Marianas, Yermas,
Adelas…infinitas
Deseo ser, de Miguel Hernández, esa morena
de altas torres, alta luz, altos ojos
que da vida en la muerte que le dan y no toma

y que, desde Bécquer, vuelvan a mi
todas aquellas oscuras golondrinas
a colgar de estos balcones sin sexo
ni género, ni esquinas sospechosos
ni miembras clandestinos,
los sueños y las sueñas que nos deben

Yo lo que quiero es gritar con Alfonsina:
¡No me quieras blanca, ni alba, ni nívea!
Y con Alejandra ser la hija del viento,
oler a plumas, a vuelo, a revuelo
alboroto, griterío, proclamas, deseos…

Con Gloria, requiero
ser la más Fuerte de las fuertes,
y para todas
quiero  el poder,
el poder que desprenden
los versos de la Gioconda
Belli

No quiero que nos mueran de amor
porque el amor no muere
ni mata, ni castiga, ni amordaza
ni quiebra, ni siquiera
venera…

Que los poemas que escribimos no se rompan
Que vivamos  y amemos y amemos y vivamos
al lado de todos los ellos y las ellas,
justo al lado, ni delante ni atrás…:

Igualdad
en todos los sentidos, escritos y no escritos,
es todo cuanto quiero para las todos
y los todas
sin eufemismos ni barreras,
con lenguaje y con lengua, sí,
pero sin trabalenguas.




lunes, 5 de febrero de 2018

SI PUDIERA



Si acaso este dolor se escabullera
entre el minuto dos
 y la hendidura azul de un lunes ácido.
Se quedara dormido en los laureles
de un para siempre,
se olvidara que es río
con vocación de lluvia y cataratas.
 Si tu dolor pudiera yo esconderlo,
amarrarlo al olvido y tirar de la cuerda.
Que ya no fuera más, yermo y baldío,
tirabuzón amargo de hojalata.
Si yo pudiera ser susurro de mañana:
te mostraría el gozo que te acecha,
haría tañer campanas,
dejaría a tus pies lo que te pertenece:
ese deleite de existir que ayer yo vi
en el mismísimo umbral de tu mirada.



jueves, 25 de enero de 2018

TE INVITO

                                                     


Te invito a dibujar pájaros imposibles,
amaneceres erigidos en púlpitos de luz,
desperezándose
:signos de oficio de inmensidad.

Pincelemos la hierba primaria,
moldeemos la tarde color adentro;
campo abierto
lleno de nombres y palabras.

Crucemos todos los abriles,
acariciemos todos los septiembres;
bajo la lluvia o sobre las vendimias.

Pintemos el gran viaje
que yo dibujaré,
terciopelos fugaces en tus ojos centauros,
sobre el agua




©Isabel Expósito Morales



             

miércoles, 10 de enero de 2018

UNA MUJER ESPERA



Chronology, obra de Julia Sisi
a tu obra Sisi, por inspirarme

Una mujer espera
lo que sabe que viene.
Amiga de las horas,
 mira de frente al tiempo.
Con él cubre jarrones;
quiescente, lo detiene…
y se asoma a ventanas,
invadida de noches
y de estrellas.
Una mujer espera
lo que sabe que viene.
Móvil. Indócil.
Llena de mariposas
que volarán con ella
más allá de su frente,
más allá de sus horas.
Esta antigua crisálida
se vestirá con alas.
Una mujer lo sabe…
Una mujer espera…