TE INVITO

                                                     

Te invito a dibujar pájaros imposibles,

amaneceres erigidos en púlpitos de luz,

desperezándose

:signos de oficio de inmensidad.

Pincelemos la hierba primaria,

moldeemos la tarde color adentro;

campo abierto

lleno de nombres y palabras.

Crucemos todos los abriles,

acariciemos todos los septiembres;

bajo la lluvia o sobre las vendimias.

Pintemos el gran viaje

que yo dibujaré,

terciopelos fugaces en tus ojos centauros,

sobre el agua

©Isabel Expósito Morales

             

LA PIEL DE LA MEMORIA

                                               Decir un nombre ahora

                                               es invocar un secreto de efigies,

      es despertar la casa del origen

      con dedos de marfil

: fuente primigenia

desde donde vuelan

estos atavíos sudorosos y cálidos

llenos de victorias.

Decir un nombre

es pronunciar el nombre de todas las cosas

sin la separación

que el tiempo trajo

doblado en la contienda.

                              Nombrar es recordar

                                            decir besar tocar

                                            la piel de la memoria

ISBN 84-609-5633-4
Isla Absoluta

INMEDIACIONES

Mar afuera

la proximidad se sugiere,

se insinúa en remotas arenas

que soñaba la noche,

en caricias ingrávidas

que acechaban los dedos.

Mar adentro de tí

la llama tibia de la cercanía

apremia,

como vientos húmedos

que abrazaban motivos

en costados efímeros.

Oceánica cabalgadura

                                                                 donde el abismo clama,

                                                                 donde el amor reclama

                                                                        inmediatez.

                                                                      Mar afuera de tí

                                                                         -luego-

                                                                   la insinuación tirita,

                                                                la inmediatez descansa.

DÍA 992. TU VIDA (In memóriam)

Tu vida fue

agua resbaladiza

plegada en días

de trama esquiva.

Fue isla

de ánimos ausentes,

volcán lacrado en sobres

hacia alguna parte.

Fue búsqueda

de retornos y huidas,

fue un ánfora

derramada

sobre un mar de embeleso.

Tu vida

fue ritual de atavíos,

pasajera de un navío

súbito.

Tu vida:

una dama que otorgó lumbre;

luciérnaga

que en su malabar bajel

tocó fondo

y te elevó en su fuga.

DÍA 982. IMÁGENES

Mañana fría;

hielitos de Nisdafe

que resbalan

por la espalda desnuda

de la tristeza.

Tardes de siesta;
aljibe que me brinda
bruma y pereza

Noches de luna;

capitán que cobija

mis mariposas.

Hay un pueblo que late,

                                  que tañe,

                                    que rezuma

                                    gotitas de ternura

                                    sobre mi boca abierta.

DÍA. 663 PAPÁ

Llora una flor, guitarra,

llora un océano

de ellas,

no por él; para él

que tanto quiso.

Canta una flor, guitarra,

derrama con tus notas

brotes de primavera,

no por él; para él

que tanto amó

tu sombra 

DÍA 627. EPITAFIO

Un trozo de tierra

quedo esperando 
el surco de tus manos,

el riego de un jirón

de paz buscada;

arrullo de tu voz.

Un pedazo de tierra

quedó huérfana

del calor de tus pies

y el mimo de la raíz

de tu inocencia...

DÍA 347. MAR Y VENTANA

Existe la ventana

y un paisaje final

que persevera

en círculos diarios.

Existe el mar

y su luz deshaciéndose

en alientos de agua,

rompiéndose

en rituales estelas.

Existe el beso,

húmedo en plenitud,

ávido en las orillas.

Mar y ventana son:

beso en la boca.

DÍA 328. TU PAISAJE

Tu paisaje nos habla

con idioma rotundo.

Esmerilado llora

en perspectivas ondulantes.

Abierto a extinguidos crepúsculos,

a perdidos reflejos,

con lenguaje de tierra

nos ordena:

barrancos, asomadas,

hondonadas,

bosques de luz y agua.

El paisaje resiste,

en siluetas se expande

su desnudez compacta

y en silencio o en tremores
nos habla,

nos murmura infinitos...

DÍA 320. GUARECER

Vengo aquí 

a detenerme donde escampa,

a aliviarme de tanta lluvia consumada.

Vengo a cerrar la puerta

a los días que trepan

por andamios de agua.

Vengo aquí

a detenerme en el poema,

a hacer como que olvido

mi arsenal en la sombra,

hasta que alguna lluvia

pertinaz 

me venza

DÍA 294. EN LAS LINDES DE TU PIEL

En las lindes de tu piel,

coloco el roce de mi boca:

mar insinuado que te abarca

y, sin embargo, te diluye. 

En la frontera de tus pies,

rozo el secreto profundo de tus bosques.

Piel y boca:

mapa donde mi hálito te nombra

y te reclama

y te aclama

y se calman

mis perdidas batallas.

En las lindes de tu piel,

tiendo mis anclas

y a tus pies, tiento

a los laberintos que te forman.

Apenas en la lumbre que adivino,

 lindo

los vértices acompasados de tu música.

Allí, cuelgo:

yo péndulo cercano, lejano:

cerca, lejos

y sólo de las caricias que aún no han sido

me sostengo.

Pervivo en tus proximidades;

sólo en ellas soy estremecimiento.

DÍA. 265. COMO UNA BARCA

A la deriva, pintura de Claudia Montero

Como una barca,

silenciosamente obligada

a despedirse

o a dejarse llevar por las estelas,

yo

esparzo mis poemas

por el agua:

anclas son

de mis minutos 

trágicos,

mágicos,

líricos,

épicos,

densos o parcos.

Como una barca

voy,

como una barca siento,

como una barca...

a la deriva voy,

de la deriva vengo.

DÍA 257. BRUMAS

Agasaja la bruma al pueblo quieto.

Viene, queda y segura, susurrando

las palabras de amor que el pueblo sabe,

las caricias que arrima

su piel de agua.

Se queda en los secretos del aljibe,

al pie de las batallas,

como dormida y dulce,

contemplando

como la vida pasa y pasa

...y pasa

la bruma y entre los rescoldos del invierno

queda

prendida de las hebras de una manta.

Agasaja la bruma al pueblo quieto,

juguetona y graciosa al mediodía,

husmea el delantal de las abuelas

y se va

a toda prisa.

Mira mi soledad y en ella busca

a la niña que fui,

a la que era

sobre el paisaje antiguo

hace mil años.

DÍA 214. MIRADAS

Tus ojos son

el postigo ileso donde cuelgan

los atardeceres imposibles.

Desde los míos veo

un mechón de los tuyos

cabalgando

a lomos del basalto,

cruzando solos

las lavas de la tarde.

De pronto, sólo espero

refugiar el paisaje y su códice

tras mis párpados

e imperar en sus cuencas ilusorias

DÍA 128. MARÍA

Sentada en la escalera,

cubierta las espaldas

con no sé qué dolores

ni qué sueños,

te recuerdo.

Con la mirada limpia,

pendiente de la sombra

que el damasco

le regalaba al patio.

Las flores de clepsidra

penden de la memoria

y te dibujan para mí,

esta tarde.

Ya son las tres, María.

La sombra apenas empieza

a asomar su algarabía

y aquí estoy yo,

sentada en la escalera de otro tiempo

pensando en ti,

mirándote las manos

curtidas por silencios.

Ocho hijos, María

le obsequiaste a los días

y, los días, pasaron por ti

sin dádivas,

avaros,

con textura de esparto.

Cuánto dolor guardado

a la sombra del árbol.

Cuántos deseos de aire y libertad

cruzaron por tus campos

de adentro.

Cuántas palabras se quedaron

por decir,

marcándote al oído, 

el compás del silencio,

Yo te quise, María

y amé los ojos tristes que una niña no entiende.

Algo de ti regresa esta tarde a mi casa

para que pueda ver tu carita redonda

y el negro riguroso del pañuelo en tu frente.

Y aquí, instalada yo, en el silencio de tus horas,

sentir a la niña que hubo en mí,

jugar con las palabras que no dijo tu boca.

DÍA 110. AGUAS

Exiliados de las íntimas fórmulas,

limpios de heredades y herrumbres

marcharon

hacia un nuevo orden

contemplado en las aguas,

en busca del canto

de los pájaros

azules de fuego

para crepitar la única existencia

a la orilla

de algún mar en calma.

de  Memorial de Agua  I

DÍA 76. LAS HORAS

Nutrirnos de la inexacta presencia de las horas

es nuestro oficio

Sacarlas del fondo sin final de la memoria

con gesto de enredadera;

a vivirlas porque se necesitan,

a recrearlas porque la nada apremia.

Sumar dividir: construir meses años;

verdugos infalibles

que adornan el respirar con signos aleatorios.

Deshacer el tiempo

en un acre remedo

a un costado del mundo que se desvanece.

Almacenar memoria,

ahuyentar de nosotros la esencia de cigarra,

como si la vida fuera toda un invierno.

De  Isla Absoluta, 2005.

DÍA 75, ÍNSULA

Mar 

en contornos de azul

pleno

en danzas de agua.

Tierra 

en juego con los gestos.

Alud

en barrancos caligráficos.

Copula en ramajes de luz

el viento.

Cielo oceánico.

En cuencas de luz

crepita la gaviota que sentencia

:continuidad en los espacios.

DÍA 67. ARRORRÓ

Con música de fondo,                                                            

banda sonora de los días largos,                        

 guijarros                                                                   

de sonido que resbalan                       

sobre el pentagrama                        

de sol                     

sobre los campos.                                                

O arpegios,                                       

notas cálidas                                                             

en la huerta manzana,                                            

cual horizonte abriéndose

bajo el morder del agua.    

                                   

          Rodar de roces limos,                                     

         de fusas sobre el árbol

         y arrullo de melenas

         en la brisa ciruelo

         de una tarde que canta:

         do re mi fa sol la

         sol la si do de un beso

         en la frente de un niño.

Una canción que nace

y unos ojos que inventan

siluetas navegando

sobre la risa llama

del niño arpa

por las horas volando.

         Arrorró* riguroso

         que tus sueños atrapa

         y tu vida persigue

         con música de fondo.

              

*Canción de cuna canaria




©Isabel Expósito Morales

ADIÓS

El día llega de rodillas,

corren las cuentas de alabastro

y suenan los himnos y las sirenas.

Pasan las horas de dos en dos.

Afuera gime el tiempo.

Adentro

sólo clama tu ausencia.

Después nos vamos

sin ti,

instalados aún en el agua

de tu mar que ya no tiembla.