lunes, 15 de febrero de 2016

MÁSCARA

Obra de Norma Gualini
Después del pan con mermelada,
habrá que decidir qué adjetivo vestir,
dónde colocar la herida,
cómo ocultar este acechado verbo
que bosteza.
                                            Escoger, elegir:
                                            decir o no decir
                                            risa o raíz,
                                            domingo o sombra.
Habrá que discernir:
sobre los zapatos,
                                            qué caminos descansan
                                            qué pensamientos brozan
                                            qué color te adivina
                                            qué diluvio te llora
                                            qué palabra eres

                                            dónde nace tu idioma...


miércoles, 3 de febrero de 2016

QUIZÁ

Quizá es demasiado
pretender más silencios
sonoros entre la algarabía.
Tal vez ya desconozca
cómo hilar las palabras
para que ellas me digan
cómo se dice el aire,
la belleza o la vida...

Quizá sea tan fugaz,
tal vez tan leve sea
que no resista más
prenderse de mis hilos
el poema...



lunes, 4 de mayo de 2015

DÍA 1069. PRÉSTAMO


a  Fabián

Préstame la mirada
que quiero conocer el mundo con tus ojos

y descubrir si existen más colores,
cómo se ve la vida 
desde tu atalaya,
qué observas en mi frente,
qué oteas y escudriñas y veneras,
si existe un horizonte que no veo...

Préstame la mirada
para saber qué miras cuando miras,
qué quiero ver aquello que no veo


Préstame la mirada
para verme:

puede que ella me diga lo que espero


domingo, 15 de marzo de 2015

DÍA 1020. POESÍA


Vino.
Llamó y solo vino ella.

 Y aquí estamos nosotras,
ella y yo
y la llamada aquella
que invocaba no sé qué subterfugios
qué perezas antiguas
qué encrucijadas en no sé qué caminos…
Vino.
La página  esperaba 
con soledades nuevas.
Vino.
Y allá quedó  guardada
en las sepias del viento,
aquella niña que buscando presencia
se encontró con la ausencia
de la que no sería.
Vino.
Llamó y solo vino ella:
A esta llamada página
a esta invocada esquina
 de palabras baldías…




martes, 24 de febrero de 2015

DÍA 1006. ESTA TARDE


Esta tarde es de lluvia
y el sol no se da cuenta.
Se colgó del olvido
dormido
entre las gotas.
No sabemos qué sueña
qué otras calles transita
a dónde se dirigen
sus cortinas de humo,
sus fuegos encendidos,
su calor derretido
tras relojes de arena.
Esta tarde es de lluvia
persistente y serena.
Se colgó del recuerdo
de aquel sol de verano
en las playas del tiempo…
Y aquí están, lluvia y sol,
abrazados sin verse,
intuyéndose siempre.